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3, barbe blanche
L'homme est à l'index, abandonné comme sur un récif, quand Dieu suit son chemin propre, entre volutes de barbe blanche, replis d'antique sagesse et coussins de chérubins. Musculeux encore, le vieillard passe pourtant la main ; le souffle donné le reprend, l'aspire vers les marges où son visage s'efface, où son nom pour longtemps demeurera interdit.
2, tout voir
De ce qui permet de tout voir, on a fait un nom propre (au châtiment), qui comme un foudre fouette, et comme un astre brille - par son absence parfois. À la fois paire d'yeux façon Big Brother et Dieu le Père bigleux sur nos horreurs, on n'est plus chez nous ici-bas, par la faute de nos propres pierres taillées, des autels édifiés et de tous nos veaux déifiés.
1, le ciel
De par notre peur du couchant – un faux-bond du soleil aurait désorienté – et la faim rassasiée par les miracles de la terre, le ciel accueillit Dieu, pour qu'il joue de ses cosmiques haltères et de là verse l'eau, la lumière et la chaleur. Sur la terre en retour on éleva toutes sortes de temples, où vouloir intensément ce qui adviendrait même sans.
La nuit invite aux cavernes, le sommeil aux profondeurs, aux poches d'ombre, aux ventres de terre humides
auprès de nous fatigués s'étend aussi le besoin du réconfort le plus ancien, de l'amour le plus intime
le soleil s'y enfouit aussi, et sans fin, la dernière de nos nuits y conduira encore
L'homme seulement serait capable du souvenir, de faire jaillir des sous-sols les paroles des ancêtres comme leurs cris de bravoure
vers l'oreille d'un fils, le limaçon d'un neveu, le labyrinthe d'un disciple, encore à initier, et mâles eux aussi
On supposera donc l'inconséquence des femelles, oublieuses linottes, leurs trilles sans mémoire volant si bas
Passer outre les barrages des fleuves et les chaînes montagneuses, en quête du terreau où s'établir, d'où jeter nouvelle lignée
à tous les vents, étendre ces rinceaux où s'inventeront toutes les carnations
les fleurs et les fruits divergeront, tulipe et orchidée, figue et maïs, condition de l'humaine multiplication
la vieillesse arrive vite en grisant les joues, se mesure en ombre sur le visage
pas besoin qu'elle blanchisse, une barbe est une barbe, elle empêche la caresse due à l'enfant
et l'homme se fait, dans un cercle d'où le soleil s'absente, où la pureté décroît
Une montre à gousset, et la barbe en carré taillée métriquement, les poètes ont fatigué nos mâchoires, agacé nos estomacs
Le goût est venu du blanc dans les assiettes, sans graisses, sauces ni sang