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... on est un vieillard sitôt que, conscience prise de soi, on peut délibérer des êtres et des choses. Savoir, synonyme de vieillir. Lente chez le profane, l'expérience se hâte chez le poète ; il s'agit de cette expérience que le profane n'acquiert qu'à force d'ans, mais que la divination, cette avant-garde de l'âge, offre copieusement au poète dès son aurore même.
Saint-Pol ROUX, Les Chemins de ma vie, in Les Reposoirs de la procession.
"Sur du vent" s'en va souffler un peu sur la Bourgogne.
Justement, Jacques RÉDA s'en revient, avec ces quelques lignes :
Beaucoup de maisons dans les abords tombent en ruine. Mais des granges qu'on verrouille encore et cinq ou six poules qui rôdent annoncent un peuplement. Jadis des rideaux de perles de bois dansaient devant les portes ; les mêmes en plastique jaune et vert remuent un peu plus loin, en haut des escaliers épais sur les caves à tonneaux profondes d'une ou deux marches. Avec de part et d'autre l'église, le café, la mairie, le terre-plein qui fait centre semble exagéré et désert. Mais lorsque vient à le traverser un vieux à ceinture de flanelle, on voit en même temps s'éveiller au fond de cet abandon les signes d'une existence un peu négligente mais tranquille : des pots de fleurs et des volets repeints, un petit luxe agressif d'asphalte ou de ferronnerie, même quelques enfants.
Les Ruines de Paris, Poésie / Gallimard, 1977.
Impossible de remettre la main sur ce livre ! (peut-être celui à qui je l'ai prêté lira ces lignes et voudra bien me le rendre...)
Donc, de mémoire : il est question dans ce roman d'anticipation d'une traversée à pied de la France, dévastée par quelque catastrophe, sur le tracé d'une ancienne autoroute, au cours de laquelle les deux héros voient dans les stations-services abandonnées les vestiges des cultes voués à des divinités disparues : outre la déesse protectrice Shell (avec une coquille pour attribut) et le grand dieu Total, ils croient reconnaître en BP - arborant les sinistres couleurs vert et jaune - un dieu facétieux, voire malfaisant, qu'ils désigneront bien vite sous le nom de Brûleur de Poux.
Plus inspirés, ils auraient choisi Bayou Pollué...
... ou Béance Pétrolière.
C'est de la Louisiane qu'ils [les Espagnols] tirent les bois propres à la construction.
Louis-Narcisse BAUDRY Des LOZIERES,
Voyage a la Louisiane et sur le continent de L'Amérique septentrionale, fait dans les années 1794 à 1798.
Deux cents ans plus tard, ce bois n'est plus propre à rien...
La revue Décharge, dans son n° 145, étudie la pratique des résidences d'écrivain. Joël BASTARD y remarque :
On loge souvent l'écrivain près d'un chantier de réhabilitation d'un site industriel, d'une restauration de château ou de prieuré, comme si l'on désirait qu'il restaure lui-même une littérature du lieu.
Mais il n'est pas chien et confesse aussi :
Je la regardais. Derrière elle, dans le salon, sèchait un soutien-gorge noir. J'évaluais l'ampleur de sa poitrine. Le tombé de la soie au bout de ses seins confirmait ma pesée visuelle. Durant le repas ce soir-là, je n'écoutais pas son mari me parler du futur résident.
Comme le volcan [le Vésuve] était depuis quelque temps en ébullition et lançait à chaque secousse des nuages de cendre et de pierres que nous entendions rouler la nuit jusque dans le ravin de lave qui est au pied de l'ermitage, mes guides refusèrent de m'accompagner plus loin.
LAMARTINE, Confidences, 1849.
Rien de nouveau sous le soleil, tout n'est que cendres.
L'objectivité poétique n'existe que dans la succession, dans l'enchaînement de tous les éléments subjectifs dont le poète est, jusqu'à nouvel ordre, non le maître, mais l'esclave.
Paul ÉLUARD, Comme deux gouttes d'eau, 1934.
En ces questions, maître et esclave, effectivement, se ressemblent comme deux gouttes d'eau.
J'ai peu de considération
pour ces agités
qui voudraient nous faire croire
qu'ils sont dynamiques.
Je ne respecte pas les imitations
de vitesse.
Grégoire LACROIX, Les nouveaux euphorismes de Grégoire, Max Milo, 2009.