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Si ce que je laisse écrit sur le livre des voyageurs peut, relu quelque jour par d'autres que moi, les distraire eux aussi durant leur séjour, ce sera bien. S'ils ne le lisent pas, ou n'y trouvent aucun plaisir, ce sera bien également.
Fernando PESSOA, Le livre de l'intranquillité, Trad. Fr.Laye, Bourgois, 1999
gourmandise
à rebours
des mots
quittant la bouche
riches
de leurs épices
4, appétit
Accroupi, immergé dans les framboisiers comme orpailleur en eaux confuses, et pris de semblables fièvres, d'une canne l'autre mon œil sautille de pépite en pépite sous le compas du soleil, puis index et pouce me font le meilleur bec pour piquer la couleur de chacun de ces instants renouvelés à l'infini de mon appétit.
3, peurs
La balade sera éternelle, dans le vert irlandais, d'un prince déchu gouverné par des peurs en forme d'oiseau, toutes à la fois, gelées, orages, chiens et chats, en travers de sa quête de flaques où téter le cresson de sa survie. Roitelet, étourneau, quel plumage à ce Sweeney, qu'on traite en mauvais augure pour prix d'une mémoire trouble ?
2, voyelles
Même sans un plumage arc-en-ciel, il étire son chant sur tout le spectre des voyelles, et d'une seule sifflante, susurre sur nos têtes les trajectoires courbes de l'aube, du soleil et aussi de la nuit qui se plient à ces inflexions hors les murs. Même la fenêtre ouverte se défait de ses angles pour laisser passer un mai de vocalises, un juin de diphtongues.
1, crâne
Dans un crâne de sansonnet, des nuées d'obsessions se heurtent, de l'insecte et de la miette, de la brindille et de la feuille, de l'orage et du chat, une vie passée en réflexes et qui passe dans les haies de charmes pour liberté et fantaisie quand chants et chatoiement sont le signe de l'étroit d'une cage, l'invisible d'une volière.
à l'aube
dans le vol de la chouette
un peu de lune
de pierre antique
du silence des âmes
Je t'aime autrefois, maintenant et toujours, et toujours ce sera maintenant, disait-elle. Mais si deux dents de devant m'avaient manqué la nuit du Ritz, deux misérables osselets, serait-elle là, sous moi, religieuse ? Deux osselets de trois grammes chacun, donc six grammes, pensait-il, penché sur elle et la maniant, l'adorant.
Albert COHEN, Belle du Seigneur, Gallimard, 1968