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Peut-être viendra-t-elle
et je ne la reconnaîtrai plus, un soir,
elle, si jeune maintenant et brune, sans que
j'entende ses pas
et ce sera brusquement
le même désir emmêlé de nous et
je toucherai cette bouche
qui ne peut mentir
ni me dire qu'on l'attend ailleurs et que ce soir
elle passait très vite.
Claude ESTEBAN, Le jour à peine écrit, Gallimard, 2006
Un pétale qui tombe
et la douceur du mot
soleil
sont là sur cette table,
tout
a recommencé sans moi, sans
que je sache
où le sang a jailli, comme
s'il faisait jour
très loin, dans le dehors.
Claude ESTEBAN, Le jour à peine écrit, Gallimard, 2006
Et derrière la porte, il y avait
le rien ou plutôt
la matière du rien, une épaisseur
qui noyait tout et quand je franchissais
le seuil, c'était le rien qui
m'accueillait et j'aimais cette chute en moi
dans un indéfini
plus doux, plus vague où avoir mal
ne signifiait que d'être
là debout, près de la porte, sans savoir.
Claude ESTEBAN, Le jour à peine écrit, Gallimard, 2006
Le corps
comme arraché de soi
le souffle
court
coupé, repris, ramassé
une fois encore
dans l'alvéole
rouge
je suis ce corps, je suis l'air
qui le traverse.
Claude ESTEBAN, Étranger devant la porte I Variations, Léo Scheer, 2001
Dans le dedans de l'été, il y a comme un noyau nocturne qui résiste. Un bloc de froid. Vous l'ignorez, vous qui passez trop vite. Vous vivez alentour. Vos yeux s'attachent aux reliefs dociles. Le soleil vous aveuglera. Il déjouera vos plans, vos promesses. Vous pourrirez contre la paille, avec vos fruits. Vous retournerez à la terre qui vous répugne. Vous serez ce morceau de gel qui dure dans un trou.
Claude ESTEBAN, Le jour à peine écrit (1967 - 1992), Gallimard, 2006
J'ai refermé, sans le finir, mon livre. Qu'importent les mots clairs ? Toutes les phrases lues parlaient d'un soleil immobile. Je n'ai pas vu l'ombre s'accroître sur le mur.
Claude ESTEBAN, Le jour à peine écrit (1967 - 1992), Gallimard, 2006
Demain n'est plus. C'est hier qui triomphe au pied des immortelles. Tout reprendre à rebours. Sans hâte, avec les mots. Danse, bel écureuil du temps, sur notre histoire. Saute d'un siècle à l'autre. Hop, l'infini ! Les vieux calculs griffonnés sur l'ardoise, comme ils s'effacent dans le cɶur d'un homme soudain nu.
Claude ESTEBAN, Le jour à peine écrit (1967 - 1992), Gallimard, 2006
Qu'elle bouge enfin, cette
branche,
qu'il y ait du vent, du bruit,
ailleurs, partout
hors de la chambre.
Claude ESTEBAN, Étranger devant la porte I Variations, Léo Scheer, 2001