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Arbres qui dorment
debout, et autour d'eux leurs ombres
qui tournent. La meule des heures grince,
tout ce qui veille sous étoiles
ou sous soleil fleurit : bosquets et rosiers,
tiges, têtes florales qui ne tombent pas
de sommeil, seulement se détachent
pour mourir au hasard des nuages. Et nous ?
défleuris, défeuillés (endeuillés ?), au pied
de nous-mêmes, vers des sentiments inconnus
nous en aller comme on s'en irait vers la mer...
Claude ADELEN, Obligé d'être ici, Obsidiane, 2012
La hache à laquelle
il ne fallait pas toucher
Les arbres qu'on abat
juste après la pleine lune
Gérard MACÉ, Ici on consulte le destin, Le bruit du temps, 2021
Ce lilas s'effeuille.
Il tombe de lui-même
et cache son ancienne ombre.
Je dois mourir de choses de ce genre.
Alejandra Pizarnik, Extraction de la pierre de folie, 1968
Ce seringa exhale.
Il s'enivre de lui-même
et rêve son ancienne naissance
Je dois grandir de choses de ce genre.
Ce marronnier s'étoffe.
Il prospère de lui-même
et habille son ancien squelette
Je dois m'épaissir de choses de ce genre.
Ce cyprès se morfond.
Il s'endeuille de lui-même
et oublie son ancien prestige
Je dois m'élancer de choses de ce genre.
Ce cèdre se bâtit.
Il s'abrite de lui-même
et héberge son ancienne sécheresse
Je dois m'abreuver de choses de ce genre.
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Elles montent dans les arbres. Pas par les branches, mais par la sève.
Le peu de forme qu'elles avaient, fatiguées à mort, elles vont la perdre dans les rameaux, dans les feuilles et les mousses et dans les pédoncules.
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Ensuite, elles descendent par les racines dans la terre amie, abondante en bien des choses, quand on sait la prendre.
Joie, joie qui envahit comme envahit la panique, joie comme sous une couverture.
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Henri MICHAUX, La vie dans les plis, Poésie-Gallimard, 1972
Maintenant
je me trouve desséché
tels les arbres sortant des livres
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Thierry GAUDIN, lisant sous le chêne du théâtre naturel du Jardin Mosaïque.
Il a dit
et parfois en latin
les arbres et les oiseaux
non au-dessus de sa tête
mais ceux de son quartier
qu'il avait mis dans ses cahiers
arbres quelques uns
élagués
l'hiver aux genoux
Aaron SHABTAÏ, Le poème domestique, Éditions de l'éclat, Trad. Michel Eckhard-Elial, 1987
procession d'arbres nus
sur le froid du canal
pour un
qui se serait jeté