Ce lilas s'effeuille.
Il tombe de lui-même
et cache son ancienne ombre.
Je dois mourir de choses de ce genre.
Alejandra Pizarnik, Extraction de la pierre de folie, 1968
Ce seringa exhale.
Il s'enivre de lui-même
et rêve son ancienne naissance
Je dois grandir de choses de ce genre.
Ce marronnier s'étoffe.
Il prospère de lui-même
et habille son ancien squelette
Je dois m'épaissir de choses de ce genre.
Ce cyprès se morfond.
Il s'endeuille de lui-même
et oublie son ancien prestige
Je dois m'élancer de choses de ce genre.
Ce cèdre se bâtit.
Il s'abrite de lui-même
et héberge son ancienne sécheresse
Je dois m'abreuver de choses de ce genre.