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D'autant mieux s'il est le dernier, comme aurait dit Tintin, il rira, et même à gorge déployée (puisqu'intacte)
se rappelant le bon tour joué à Dieu, qui croyait prendre en défaut le premier croyant
mais peut-être jaune, s'il songe au geste inouï de son père, montant avec arme et branchages, prêt à l'irréparable
morceau d'hiver
insufflé
en forme de poire
et d'autres passants
comme tirés par un cloud
un whisky jamais bu
à quai
le paquebot fumant au loin
les noms désuets de femmes
tatouées de suie
blondeur dorée
flammes factices
dans l'aquarium
sourire de la bière
levant les bras
table rase
de ses miettes
il faudra réinventer le feu
du levain
qu'un chaînon manque
et l'imagination peut s'affranchir
aux oreilles des hommes
toujours
le sang épais de leur pas
la main gauche d'une idée
qu'une nuit les recouvre
et le feu sera soufflé
A subi le dressage
de la longe et du fouet
qui caracole à présent
son col blanc reçoit la caresse
des grands espaces
Portes de la nuit
Quand une nuit
s'ouvrent devant chacun les portes
du Destin
on en voit les yeux durs et ronds
galets trop polis
pour paraître des pierres
capables cependant de crever les poumons
emplis d'un air tout neuf
comme ceux de nouveaux-nés
ou de grands enfants
nouvellement nés
à un bonheur promis
mais qui se fracassera à la porte
en une nuit
Ouverture du printemps
bonheur et insouciance
prêtés aux oiseaux
gagnants d'une loterie
dont la roue nous trompe