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Le chemin a sa vie propre
il a son enfoncement en lui
ses fourrés plein les poches
il a les mûres aux doigts
le soleil dans la lumière
il siffle avec les merles
Laurent ALBARRACIN, Le Secret secret, Flammarion 2012.
Un bon chemin 2013
à tous ceux qui embarquent
parfois sur ce vent :
poches pleines de trèfle et de pissenlit,
mûres aux doigts et aux fossettes,
lumière et merles en tête !
La lampe - son abat-jour de toile - est éteinte
elle est posée sur le bureau
juste dans l'angle au-dessous de la fenêtre haute
qui paraît une lucarne.
Le soleil vient du levant, il touche en face
le buis, le houx, les éternels ;
les branches le retiennent à peine,
le vent le disperse, l'étale sur tant de vert.
Un buisson bleu d'hortensia
dans le coin du cadre pointe la tête ;
bleu comme le secret, comme à l'intérieur du feu
il y a trois lumières.
Judith CHAVANNE, Un seul bruissement, Le bois d'Orion, 2009.
Sur la route
Douce détresse de l’automne,
des abois très lointains,
une échauffourée de nuages, comme un remuement
de souvenirs qui se cachent.
Et la lisière des peupliers pour donner figure
à la lumière qui va venir
André Frénaud, Nul ne s’égare, précédé de Haeres, Poésie/Gallimard, 2006.
Elle chantait. Et c 'était comme
la roche doit se réjouir
d'être pour l'eau ruisselante un passage
où comme le cageot dans l'herbe
défend son coin
de lumière quand vient le soir
et l'écorce du sapin n'est plus
qu'une rose halte.
Tant, disait-elle, que cette joie
reconnaîtra son lieu en ma voix.
Judith CHAVANNE, Arpa n°98.
En écho à cette précédente note...
retouche à l'inspiration
sur la table où le papier blanc s'éteint
ma main rafle la lumière comme une mouche
Daniel BOULANGER, L'Esplanade, Grasset 2010.
VALSE DES DERNIERS FRIMAS
Cueille cueille au-delà de l'île de tes cils
filant de l'aile de fragiles jonquilles
l'alouette tirelire tirelire l'alouette
qui frissonne dans ton cœur.
Aux fenêtres de l'éveil
que meurent les nuages hagards
les maigres minces brindilles
l'épaisseur de l'ombre
et la crainte du trop bas.
Lumière nous appelle
et nos peaux, d'anis et de miel
tendres, de sève essaiment
sous une pluie de lilas.
Patricia MARTINEAU, in Les mots qui chalinent, Le Dé Bleu, 1999.
La chronologie de tous ces éléments naturels est parfois un peu chamboulée comme cette année, les dernier frimas suivant jonquilles et lilas avec deux bons mois de retard...
C'est qu'avant le réchauffement climatique, on avait pris soin d'inventer les spoutniks !
Une évocation pertinente de ce qu'est la poésie, dans cet extrait d'Ici, de Jean-Pierre SIMÉON (Éd. Cheyne):
mais je continuerai à croire
à tout ce que j'ai aimé
à chérir l'impossible
buvant à la coupe du poème
une lumière sans preuves
L'image, l'intuition, désaltèrent mieux que la réalité.