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Ce n'est pas, Raana, que mon chant vibre avec plus d'intensité
Ou plus de douceur que celui d'un autre, mais je suis
Ici Poète, je bois réellement la vie
Comme les petites gens boivent le vin.
Ezra POUND, Poèmes, NRF-Gallimard, trad. Michèle PINSON, 1985.
Oiseau en cage
oiseau de pas bocage
viens que je t'étrille
te prive de ton chant
t'extirpe de ton champ
circonscrive ton ciel à l'eau de ta mangeoire
te dérobe ton vol
te dépouille de ta robe
plume ta queue plume ta tête
sans leçon ni fromage
juste pour t'avoir en cage
Lui, le rossignol, une nuit de mai, la perfection de son chant me tient en éveil, et me comble, et finit de me persuader de ne plus écrire, - ou de m'obstiner follement à écrire, l'une et l'autre, pour lui, allant de soi, étant ressaisis par son chant, relancés par sa folie, le jaillissement de sa gorge touchant le silence...
Jacques DUPIN, Echancré, POL, 1991.