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Lui, le rossignol, une nuit de mai, la perfection de son chant me tient en éveil, et me comble, et finit de me persuader de ne plus écrire, - ou de m'obstiner follement à écrire, l'une et l'autre, pour lui, allant de soi, étant ressaisis par son chant, relancés par sa folie, le jaillissement de sa gorge touchant le silence...
Jacques DUPIN, Echancré, POL, 1991.
Le prisonnier ne prononce pas le mot mur
même lorsqu'il écrit sur
(De Jacques DUPIN dans Coudrier - éd. P.O.L.)
... ni la palombe le mot ciel, même si le feu du chasseur peut l'y fixer pour l'éternité
ni le pêcheur le mot mer, même quand elle hante ses yeux