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Ce doit être comme un mince filet qui suit sa pente triste vers un caniveau menant à l'obscur, juste avant l'oubli, un écoulement sans reflets d'eaux usées à des besognes grises. Dans le foisonnement des conversations, ma voix se perd, trop basse pour les pétulances du champagne, trop haute pour le secret des confessions.
Ma voix se perd.
Je pèse comme un enfant, peu visible mon empreinte, et quand je marche, plus suspendu que sujet à l'attraction terrestre, une feuille à sa branche, généalogique mais d'attache fragile, un enfant porté par le fleuve vers une terre à la promesse toujours retardée, et plus inquiet de ce flottement que de la force qui courbe mes épaules vers le sol.
Je pèse si peu.
deux cerises
un cordon
même chair
même sang
Les mollets lourds
de la poussière des sentiers
on rêverait de l'accord des bois
parfait de désordre
inspiré
goûterait de confiance
le mystère d'un gamelan à venir
dans le juste hasard d'une ondée
grand-œuvre vertical
consolant de son lait végétal
libéré des écorces
La bouche sèche
de la poussière des sentiers
j'envierais ce parler clair
ensemble percuté et fluté
par la grâce de bras anonymes
et de poitrines sans nombre
confondues
Jour sans pain par son allongement et parfois d'hostie attendu comme le messie d'un soleil éternel qui pourtant chutera dans l'heure liquide d'un crépuscule monochrome, c'était dimanche. Il aurait fallu en maître du temps y dresser un zénith perpétuel, effaçant les mirages des routes rectilignes et tous leurs points de fuite, y souffler les vieilles lunes pour se dégager une voie toute de lait.
Ge 2
L'histoire est familière
du septième jour
insatisfait
et du souffle nécessaire
au sec de la terre pour l'animer enfin
comme du jardin arpenté
mais de si lointaine mémoire :
combien d'arbres
et quels fruits donnaient-ils ?
Et par quel côté entra la femme ?
ombre
du doute
zone grise
contours de la réalité
Appétit de lecture
mais d'oiseau
Un livre ouvert
mais sans assez d'air
m'étoufferait
me précipiterait
Dans le souffle des voyelles
plus ferme est l'appui
et dans le blanc de la page
la matière du grain
Grand faim de mots
mais parés du mystère d'un pépiement
nourri de la seule cage des branches
et des nervures