ARBRES

 

Ce lilas s'effeuille. 
Il tombe de lui-même
et cache son ancienne ombre. 
Je dois mourir de choses de ce genre. 
Alejandra Pizarnik, Extraction de la pierre de folie, 1968

Ce seringa exhale. 
Il s'enivre de lui-même
et rêve son ancienne naissance
Je dois grandir de choses de ce genre. 

Ce marronnier s'étoffe. 
Il prospère de lui-même
et habille son ancien squelette
Je dois m'épaissir de choses de ce genre. 

Ce cyprès se morfond. 
Il s'endeuille de lui-même
et oublie son ancien prestige
Je dois m'élancer de choses de ce genre. 

Ce cèdre se bâtit. 
Il s'abrite de lui-même
et héberge son ancienne sécheresse 
Je dois m'abreuver de choses de ce genre.

 

 

CAPITAINE

 

"On a cessé de se heurter aux choses. 
On devient capitaine d'un fleuve..."
Henri Michaux, Jouer avec les sons

On a cessé d'outrepasser la toise.
On devient garde-frontière de son squelette...

On a cessé d'œuvrer au grand soir.
On devient l'envers de ses rêves...

On a cessé de se chercher au firmament.
On devient Petit Poucet dans la nuit...

On a cessé de vouloir le trésor.
On devient l'ange de sa mémoire...

 

 

Une VIE

 

"Le passé l'avenir sont mes fleurs de saison"
Andrée Chedid, Textes pour un poème, Flammarion, 1983

Dressé dans ma journée
L'aube le crépuscule sont les bornes pour ma chaîne d'arpenteur

À l'ancre dans mes semaines
Dimanche samedi sont mes îles coraliennes

Naviguant dans mes années
Noël les anniversaires sont le clin d'œil des solstices

En orbite dans ma vie
L'essor le déclin sont des satellites dans mes rêves

 

 

 

 

VIVANT

 

Rien n'est vrai, tout est vivant. 
Édouard Glissant, Conférence du 8 avril 2010, Maison de l'Amérique Latine

Rien n'est faux, tout est audible
Rien n'est voulu, tout est accidentel
Rien n'est poétique, tout est vrai
Rien n'est sacré, tout est concret

Rien n'est naturel, tout est miraculeux
Rien n'est mort, tout est survivances
Rien n'est moi, tout est tout
Rien n'est tout, tout est poussière

 

 

ÀME

 

La couleur est la touche, l'œil est le marteau. L'âme est le piano aux cordes nombreuses.
Vassily Kandinsky

Le subconscient est le lingot d'or, la conscience est le saphir ciselé. 
L'esprit est le coffre-fort aux combinaisons infinies. 

L'estomac est l'horaire, les muscles sont la locomotive. 
Le corps est le train aux wagons enchaînés. 

Le cœur est le balancier, l'oxygène est la trotteuse. 
Le sang est l'horloge au cercle parfait. 

L'inspiration est la montée de sève, l'expiration est la branche chargée de fruits.
Le souffle est l'année aux quatre saisons.

 

 

IMPROVISATION

 

L'improvisation c'est se souvenir de la musique qu'on n'a pas encore inventée
Bernard LUBAT, Grands entretiens, France Musique, 2/5

La musique c'est se souvenir des couleurs que la nature n'a pas encore pu créer
Le rêve c'est se souvenir des loups qu'on n'a pas encore croisés
La peur c'est se souvenir de la douleur qu'on n'a pas eu l'occasion de mériter
La poésie c'est se souvenir d'une langue qu'on n'a jamais entendue

 

 

EXERCICES

 

La musique n'est rien d'autre qu'un exercice de sculpture dans le temps
Ryuichi SAKAMOTO, Continent Musiques

La cuisine n'est rien d'autre qu'un exercice de la terre dans le corps
La danse n'est rien d'autre qu'un exercice de liberté dans le squelette
L'opéra n'est rien d'autre qu'un exercice de mort dans l'amour
La poésie n'est rien d'autre qu'un exercice de la totalité dans l'instant

 

 

ÉCRIRE

 

Écrire c'est donner du sens à la souffrance
(Alejandra PIZARNIK, Atelier fiction)

Écrire c'est prendre du temps à l'immédiat
Écrire c'est offrir de sa langue à l'étranger
Écrire c'est retirer de l'utile à sa vie
Écrire c'est rendre sa méditation au monde

Naître c'est troquer l'apesanteur contre la souffrance
Dormir c'est ne plus prêter l'oreille à la souffrance
Aimer c'est faire toucher les épaules à la souffrance
Mûrir c'est se réconcilier avec la souffrance