Ange déjà, un Fuji-Yama veillait sur ce repas et, la neige survenue, les baguettes frétillaient
comme une conversation hors de prise de l'hiver et toutes ses menaces de glace
C'est le propre de la neige de se masquer de miracle, malgré l'annonce faite au calendrier
alors que, froid, le repas invite à l'indigence et même au deuil
Funambule, chacun croit l'être, foulant l'insouciance de la neige
et la conversation peut dérouler son fil, sans redouter le blanc
d'une neige à saveur de cendre, qui tirerait vers la terre un repas abondant de zénith
Elle peut à la fois napper de ses courbes le fer des consonnes et dévêtir midi de son miracle
et maintenant, tout oxyde pelé, la chair de la pomme fait entendre la neige en ses couplets
la conversation devient le repas, comme on mangerait d'un arbre élevé au milieu du silence
fût unique et suffisant pour ce funambule les bras en cercle et aux semelles de neige
dans un halo de lumière bleue, d'outrepasser le sans couleur de murs sans distance
