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Il est d'autres jours qui ne sont point arrivés,
des journées auxquelles on travaille
comme au pain, aux chaises, aux produits
des pharmacies ou des fabriques :
il y a des ateliers de jours à venir :
il existe des artisans de l'âme
qui élèvent, pèsent, préparent
certains jours amers ou exquis
qui brusquement franchissent notre seuil
pour nous offrir la récompense d'une orange
ou pour sur-le-champ nous assassiner.
Pablo NERUDA, La rose détachée, Poésie-Gallimard, trad. Cl.Couffon, 1979
Pourquoi ces matières si dures ?
Pourquoi pour écrire les choses
et les hommes de chaque jour
les vers s'habillent-ils d'or,
d'une effroyable pierre antique ?
Je veux des vers de toile ou de plume
qui pèsent à peine, des vers tièdes
avec l'intimité des lits
où les gens ont aimé et rêvé.
Je veux des vers déchirés
par les mains de chaque jour.
Je veux des vers feuilletés qui fassent fondre
le lait et le sucre dans la bouche,
l'air et l'eau se boivent
l'amour se mord et se baise,
je veux des sonnets comestibles,
des poèmes de miel et de farine.
...
Pablo NERUDA, Vaguedivague, Poésie-Gallimard, trad. Guy Suarès, 1971
Et pourquoi le soleil est-il un si mauvais ami
pour le voyageur du désert ?
Et pourquoi le soleil est-il si sympathique
dans le jardin de l'hôpital ?
Oiseaux ou poissons, que retient
la lune au creux de ses filets ?
Est-ce là où on me perdit
que j'ai fini par me trouver ?
Pablo NERUDA, La rose détachée et autres poèmes, trad. Cl.Couffon, Poésie-Gallimard, 1979
Crachent-ils fumée, feu, vapeur
les trois o des locomotives ?
Dans quel parler tombe la pluie
sur les villes de la douleur ?
Quelles syllabes harmonieuses
le vent marin répète à l'aube ?
Est-il étoile plus ouverte
que le terme coquelicot ?
Est-il deux crocs plus affilés
que les syllabes de chacal ?
Pablo NERUDA, La rose détachée et autres poèmes, trad. Cl.Couffon, Poésie-Gallimard, 1979
...
Louée soit la vieille terre à couleur d'excrément,
loués soient ses cavités, ses sacro-saintes ovaires,
les sous-sols du savoir où furent conservés
cuivre, pétrole, aimants, quincaille, pureté,
l'éclair qui paraissait descendre de l'enfer
fut amassé par la mer ancestrale des racines
et chaque jour le pain est venu nous saluer
sans se soucier du sang et de la mort, les vêtements
de ces maudites lignées d'hommes qui font la lumière du monde.
Pablo NERUDA, La rose détachée et autres poèmes, trad. Cl.Couffon, Poésie-Gallimard, 1979