CIRE

 

 

gravée dans la cire

la voix cherche le jour

 

réveil de la chauve-souris

dans sa galerie

d'art pariétal

 

 

LE JOURNAL (4/4)

 

4, plomb

 

Flanquée de ses polices, l'actualité pèse de tout son plomb, impose le culte de ses images, et toute la musique du monde s'entonne d'un seul son de cloche, en forme d'entonnoir. Ce papier laisse de glace, froisse et chiffonne l'esprit en quête d'un verbe généreux, réhaussé des épices surprenantes de la poésie, qui imprimeraient un élan neuf à chacune de nos journées.

 

 

LE JOURNAL (3/4)

 

 

3, cube

 

On l'a posé sur une table comme en chaque maison de ce temps, ou comme en chaque café où l'on débattait du cours d'un monde non plus plat, ni sphérique, mais cubique à force d'être vu sous tous ses angles ensemble. Malgré l'horizon d'encre des choses, les guitares vibraient de caractères neufs, que des carafes en équilibre fragile tentaient de recueillir.

 

 

LE JOURNAL (2/4)

 

2, chaque jour

 

À chaque jour suffisait son temps pour les peines du monde, agrémenté de tabac brun ou d'une anisette puis replié sur le guéridon ou froissé dans la poche d'un imper. C'était avant l'eau courante et le gaz de ville, avant que se propage à tous les étages le débit quotidien de l'information répétée d'un angelus à l'autre mais cependant toujours de la même couleur.

 

 

LE JOURNAL (1/4)

 

1, l'actuel

 

Des écrits sans prestige, malgré colonnes et chapeaux, collectent et recensent tout l'actuel qui nous emballe tant, sur tout l'éventail des gris du ciel resserré de l'époque. Une partie entachera nos doigts comme un cambouis, remisée mauvaise conscience au fond d'une boîte pour emballer à son tour le tout-venant d'un bric-à-brac de sous-sol.

 

 

TOUX

 

assoupissements

 

andante

de la vie organique

 

concerto pour piano

et quintes de toux

 

 

Yves MAZAGRE : ÊTRE NÉ

 

Que notre grâce d'être né soit ce théâtre sans doublure où ne se programme qu'une seule fois, entre deux rideaux de paupières closes, un impromptu dont toute reproduction est interdite,

 

Il me semble que je l'ai su dès l'enfance, dès mes yeux ouverts sur la lumière facile de ma colline sans hiver :

 

Incroyable nouvelle dont nous sommes si peu à vouloir nous tenir informés,

 

A cause de l'épouvante.

 

Yves MAZAGRE, La lutte finale, Librairie-Galerie Racine, 2010

 

 

HERBES

 

mauvaises herbes

à mes oreilles

 

musique étouffée

 

taille sévère

au langage