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Bleu, bleu, bleu
Le bruit du sang
Contre les tempes du vent
Les cheveux de la pluie
Frappent un paysage sans visage
Pâles et lointaines
Les pages affolées
Du livre des plaines
S'ouvrent en éventails
Entre lesquels la brume se pâme
Et sans bruit
Les roues du jour
Broient les cartilages de la lumière
Annie LE BRUN, Ombre pour ombre, Gallimard, 2004
Vous êtes toujours libres de claquer les portières de vos paupières pour d'autres voyages.
Annie LE BRUN, Ombre pour ombre, Gallimard, 2004
Nous, qui avons tellement d'espace et si peu de temps, nous nous ferons nomades.
Annie LE BRUN, Ombre pour ombre, Gallimard, 2004
Chaque bois de pins est comme un sanatorium naturel, aussi un salon de musique... une chambre, une vaste cathédrale de méditation (une cathédrale sans chaire, par bonheur) ouverte à tous les vents, mais par tant de portes que c'est comme si elles étaient fermées. Car ils y hésitent.
Francis PONGE, La rage de l'expression, Gallimard, 1976
Les draps du jour nous ont jetés dans les assourdissantes citernes bleues des odeurs.
Annie LE BRUN, Ombre pour ombre, Gallimard, 2004
Le poète (est un moraliste qui) dissocie les qualités de l'objet puis les recompose, comme le peintre dissocie les couleurs, la lumière et les recompose dans sa toile.
Francis PONGE, La rage de l'expression, Mermod, 1952
Princesse déniée
lapidée sur la neige
la trace
de nos idées noires
Sandra MOUSSEMPÈS, Sauvons l'ennemie, Flammarion, 2025
Je n'ai jamais éprouvé le plaisir intellectuel que sur le plan analogique. Pour moi la seule évidence au monde est commandée par le rapport spontané, extra-lucide, insolent qui s'établit, dans certaines conditions, entre telle chose et telle autre, que le sens commun retiendrait de confronter. Aussi vrai que le mot le plus haïssable me paraît être le mot donc, avec tout ce qu'il entraîne de vanité et de délectation morose, j'aime éperdument tout ce qui, rompant d'aventure le fil de la pensée discursive, part soudain en fusée illuminant une vie de relations autrement féconde, dont tout indique que les hommes des premiers âges eurent le secret.
André BRETON, Signe ascendant, Gallimard, 1949