En poursuivant votre navigation sur ce site, vous acceptez l'utilisation de cookies. Ces derniers assurent le bon fonctionnement de nos services. En savoir plus.
Nous prononçons des mots qui n'ont pas de corps. Syllabes muettes sur nos lèvres, nous ne les entendons pas résonner dans nos voix. Ils viennent de plus loin que ceux que nous échangeons. Nous les savons sans savoir comment. Glissés en nous, ils existent dans l'absolu silence. Ils ne s'inscrivent pas sur la langue, la main ne peut les tracer. Ils nous apprennent l'imprononcé et la métamorphose.
Ce que nous disons est toujours faute de mieux.
Sylvie FABRE G., Dans la lenteur, Editions Unes, 1998
Une rafale appelée lac, déferlements, envolées vertes, les vagues gagnent sur les roseaux. L'arbre épouse sa mère par les racines mais devient l'amant de l'eau. Il ne résiste pas, il penche ses branches bouche tendue vers le baiser. Je suis dans le regard où le monde stupéfiant fait voyance.
Sylvie FABRE G., Dans la lenteur, Editions Unes, 1998
Autour des rochers il y a l'écume
et le palmier est entouré
par le vent
les pluies sont des nuages qui tombent
comme mes larmes : gouttes tombées
de mon cerveau
qui se dévoile
jour après jour
jusqu'à la lumière finale.
Etel ADNAN, Je suis un volcan criblé de météores, Poésie-Gallimard, 2023
Il y eut peut-être de ma faute, car à l'âge où la beauté fleurit, je passais déjà les nuits à lire et à écrire. Étant fille de deux êtres d'une beauté parfaite, j'aurais dû ne pas dégénérer, et ma pauvre mère, qui estimait la beauté plus que tout, m'en faisait souvent de naïfs reproches. Pour moi, je ne pus jamais m'astreindre à soigner ma personne. Autant j'aime l'extrême propreté, autant les recherches de la mollesse m'ont toujours paru insupportables.
George SAND, Histoire de ma vie, 1854-55
traîtres les peintres :
ils plongent
dans des baquets d'acide
traîtres les poètes :
ils parlent de roses
quand la ville est
un jardin d'asphalte
traîtres les gouvernants :
ils ont pour cordons
ombilicaux les lignes
téléphoniques qui les
relient à Washington et
à Vladivostok
Etel ADNAN, Je suis un volcan criblé de météores, Poésie-Gallimard, 2023
La critique du poétisme s'applique à son adjectif lui-même, poétique, abusivement appliqué à toutes sortes de choses : musique, architecture, et même archéologie. Comme si la notion vague du poétique devait prendre la place de la poésie elle-même.
Paul Louis ROSSI, Vocabulaire de la modernité littéraire, Minerve, 1996
J'aime calculer lentement lentement
mais faux.
J'aime les calculs faux
car ils donnent
des résultats plus justes.
Hans ARP, Jours effeuillés, Gallimard, 1966
... si l'on ne peut pas envisager l'art sans un instinct et un sens de l'organisation, dans le même temps, il faut s'y résigner : l'artiste détruit. Il se livre à une entreprise de déstabilisation des concepts, des exemples, des formes, de l'environnement, des idées, et finalement de lui-même.
Paul Louis ROSSI, Vocabulaire de la modernité littéraire, Minerve, 1996