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Aujourd'hui homme qui marche, court et vole, le bourgeois demeure assis sur les tendances d'un méridien mental éclairé d'une lune toute en estomac, comme autrefois au velours des fumoirs, au cuir des berlines. Sa pensée s'amollit, se conforte où se conforment ses fesses, jamais ne fusera par-dessus tête.
Impossible à dénuder totalement, à puiser du cercle fermé de sa nuit, rétive à séparer l'or et la boue du fleuve qui l'a pétrie, sa promesse est inscrite au front des mortels, au risque d'un effacement fatal. Dire la vérité, main levée, sent la gageure, droite qui s'efforce de rejoindre la courbure des choses nécessaire à leur déséquilibre tangent.
la flûte
du berger
les heures
des grands espaces
ne pipent mot
la roue
des couplets
sous la vièle
chansons des moulins
des tisseuses
des laboureurs
créole
langue indomptée
l’oreille écorchée
du Français
prends ce marteau
enfonce le clou
de ce chant de travail
de ce champ de coton
expulse la poussière
qui perce les poumons
Is 7
Avec nous l'enfant-dieu, lumière du miel, crème de l'innocence
il marquera avec raison, mieux qu'un solstice, l'extinction des menaces à nos portes
bien avant que l'ombre n'assiège ses joues
Dieu affute déjà sa lame
pour tout raser demain
Ne combattront plus que les dards des abeilles et des ronces
Le coupe-chou n'œuvre pas gratis
Resteront le supplice des mouches et la torture des chardons
montant
de la porte
aux traits de crayon
marquant la taille
de l'enfant
montant