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Aujourd'hui homme qui marche, court et vole, le bourgeois demeure assis sur les tendances d'un méridien mental éclairé d'une lune toute en estomac, comme autrefois au velours des fumoirs, au cuir des berlines. Sa pensée s'amollit, se conforte où se conforment ses fesses, jamais ne fusera par-dessus tête.
Des mots, toujours des mots, des mots qui ont perdu toute valeur. On est en pleine inflation verbale. Cette fausse monnaie à peine fabriquée, son effigie prometteuse, déjà, s'encrasse. Ses traits s'effacent. Avec ce qui en demeure, on ne saurait reconstituer un visage. En parler bourgeois, rien n'a plus de sens, ne veut plus rien dire, ou plutôt n'a de sens, ne veut dire que par grimaçante, odieuse antiphrase.
René CREVEL, Les pieds dans le plat, 1933.
