En poursuivant votre navigation sur ce site, vous acceptez l'utilisation de cookies. Ces derniers assurent le bon fonctionnement de nos services. En savoir plus.
La vie est un camaïeu d'oxydations ; depuis les plus lentes jusqu'aux plus rapides, et à la plus rapide de toutes : le feu, il y faut toute cette gamme.
Qu'une flamme y soit nécessaire, nul doute. Pourquoi ? Pour attirer le regard ? Pour attirer quelqu'un ? - Mais, aussi bien, pour vous-même. Pour brûler quelques déchets qui encombreraient vos tuyaux de vie. Pour nettoyer, faire place nette, réamorcer la vie.
Francis PONGE, Nouveau recueil, Gallimard, 1967
Que Je soit un autre, voilà l'une des trouvailles récentes de l'homme à propos de lui-même, pour se rendre la vie difficile, pour s'inquiéter.
Vous croyez être ceci ? laissez-nous rire ; laissez-nous vous expliquer à vous-même. Vous êtes la proie de l'histoire (marxisme). Vous êtes un nœud de complexes (freudisme). Vous êtes un criminel, une vipère lubrique, un petit bourgeois (bolchevisme). Vous n'y pouvez rien. Vous êtes coupables (toutes les religions). Vous devez souhaiter votre propre destruction (dont nous nous chargerons si vous ne vous en chargez). L'Autocritique. La Confession.
Francis PONGE, Nouveau recueil, Gallimard, 1967
Et c'est encore plus vrai pour la poésie ; car les autres arts, en vertu des moyens ou médiums bornés qu'emploient leurs présentations, ont bien une sphère déterminée que l'on peut, jusqu'à un certain point mesurer. Mais le médium utilisé par la poésie est justement celui par mequel l'esprit humain accède en général à la conscience et obtient la maîtrise de ses représentations pour les relier et les exprimer à son gré : le langage. C'est aussi la raison pour laquelle la poésie n'est pas liée à des objets mais se crée les siens ; elle est le plus englobant de tous les arts et pour ainsi dire l'esprit universel omniprésent en eux.
August Wilhelm SCHLEGEL, in Habiter poétiquement le monde, Poesis, 2020.
Non, je suis las des pierres.
Mes mains ont tenu les pierres les plus sublimes... Oh, lassitude ! Fatigue !
Le minéral m'ennuie. Du vivant ! Et si pas du vivant : de l'art !
Assez de cela !
Pendant des siècles nous nous sommes réjouis de l'eau solide, de ces gouttes sublimes que nous accrochions à nos cheveux et glissions à nos doigts...
Serge REZVANI, Isola piccola, Actes Sud, 1994
Le langage est une peau. Je frotte mon langage contre l'autre. C'est comme si j'avais des mots en guise de doigts ou des doigts au bout de mes mots. Mon langage tremble de désir. L'émoi vient d'un double contact : d'une part toute une activité de discours vient relever discrètement, indirectement, un signifié unique qui est "je te désire" et le libère, l'alimente, le ramifie, le fait exploser, le langage jouit de se toucher lui-même ; d'autre part j'enroule l'autre dans mes mots, je le caresse, je le frôle, j'entretiens ce frôlage, je me dépense à faire durer le commentaire auquel je soumets la relation.
Roland BARTHES, Fragments d'un discours amoureux
... les ressortissants de l'ethnie du Premier ministre étaient favorisés. Ça c'était normal, on suit l'éléphant dans la brousse pour ne pas être mouillé par la rosée...
Ahmadou KOUROUMA, Allah n'est pas obligé, Seuil, 2000
J'ai quitté une terre, qui n'était pas la mienne, pour une autre qui, non plus, ne l'est pas. Je me suis réfugié dans un vocable d'encre, ayant le livre pour espace.
Edmond JABÈS, Un étranger avec, sous le bras, un livre de petit format, Gallimard, 1991.
Une bibliothèque, les bras grands ouverts, les serre en même temps contre ses flancs, livre à livre, codex à codex, et c'est affaire intime de les écarter comme pour aller boire à leur aisselle.
Jacques JOUET, De jour, POL, 2013