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Pourquoi étudier l'hébreu ?
pour apprendre à se passer d'être, accepter que se mêlent les racines du mot et de la chose, de la lettre et du miracle
vérifier si Moïse portait des cornes, si Ève était faite de chair et de côte
et ne plus jamais soupirer d'impuissance : c'est de l'hébreu...
4, molles minutes
Quatre-vingt dix molles minutes à subir les injures, essuyer les crachats, bouffer par la racine de l'arbre à palabres, à espérer - comme un messie pour ainsi dire - le tranchant d'un crochet, l'étincelle d'un boulet de canon. Ils prennent les sous, ils foutent des coups, mais on les aime, on les a tellement dans la peau que, polysémie pertinente, on les supporte.
3, la légende
Dans la légende de ce siècle, Maracanã qui pleure et Justo qui rigole encore, des Allemands qui gagnent toujours à la fin, des Hollandais aux cheveux volants, la défaite de Séville (avec un goal allemand), les poteaux carrés où butent les Verts, et toujours ces Allemands, et redescendue sur terre la main de Dieu, un triste coup de boule et celui de Pelé qui marque le but, que Gordon Banks a stoppé.
2, pied-ballon
Pied-ballon degré zéro du langage, un objet et son outil, totem à ras de pelouse, mais sacré d'être si simple. Pied-ballon stade enfantin du verbe, d'infinis bavardages, de vestiaire ou de bistrot, quand vélo et rugby ont leurs bardes : de leurs talons la verve monte jusqu'à langue et leur chant s'envole plus haut, plus vite, plus fort.
1, clameur
La foule est enceinte de clameur, saluant quoi ? les cavales en tous sens aux couleurs héraldiques, acharnées à conduire un reste de veau mort, un cuir saint à son temple, bricolé de cordes nouées, mais pour deux heures essentiel, bien plus qu'au pêcheur son filet.
Son unique et même rythme
pourtant c'est en voyelles que dit le coucou
d'un assumé contretemps
tout son mépris des hommes
pâle monnaie au fond des poches
La Chanson d'Hélène
La chanson a la forme d'une ronde, elle tourne toujours
roule au brouhaha des villes, dans le silence d'un champ,
un dessin d'enfant, et sa couleur entre dans la maison
Une voix y grave son contrepoint
celle d'un adulte aux empreintes de tabac
et même d'un mâle
aux prises avec les femmes, aux activités de carnassier
mais entravé, au pic de sa vie, redoutant des pentes sans soleil
Ses joues, ses paupières s'assombrissent
bien vite les volets se fermeront
La ronde tourne encore, on croit tenir une main
Body and soul
Clapotis d'abord, balancement, puis tumulte
aux confins de la suffocation,
un nageur, un naufragé peut-être.
Il souffle dans son saxophone, autant que le contraire
L'air expiré lui revient, l'éloigne de sombrer
à la surface il pourra durer
Haletant
souffleur inspiré d'un verre à jamais miraculé
au bord de la brisure corps et âme
En cette marée la nuit vaut le jour
la phrase sans cesse s'augmente
mais le jour n'éteint la nuit
ni l'onde noire ce cuivre flotté
tant qu'aux poumons reste un peu d'air
à expulser en morceaux de bravoure