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Parfois l'orage jette à terre une couronne
Il la jette comme il la donne
Voyez les grands cyprès
un temps ils furent rois
Quand le poète entame une ligne
il ne sait où il va
autrement il serait orateur de gala
il aurait tout prévu avant d'avoir vu
rien senti de la secousse
sur ma ligne fragile primesautière
le son va aussi vite que la lumière
Claude MINIÈRE, L'espace entre l'éclair et le tonnerre, Gallimard, 2022
4, ligne
Encore quelques pouces avant la ligne et mes doigts s'agrippent à se tordre, quelques coudées et mes jambes se crispent comme s'il fallait à la roue pousser ce chariot de muscles contrariés, un souffle et mes poumons se gonflent en cornemuse de tout l'air à répandre en onde de choc en un hymne rescapé des heures où l'Histoire fait d'une pauvre terre une promesse éternelle.
Non, je n'irai pas à la ligne. Le texte doit continuer d'un seul tenant, bloc d'opacités dissimulant toutes les extensions, les contractions, les dilatations des temps, des paroles, des lieux, des silences. Non, je n'irai pas à la ligne pour indiquer le suspens, la pause, le hoquet, le saut. J'exige un fondu-enchaîné interrompu entre le là-bas d'autrefois et le ici de maintenant.
Dominique ROLIN, L'infini chez soi, Denoël, 1980.
Carré disque ou sphère
et même dos de tortue
les Anciens ont vu la Terre
comme elle se refusait
qui dans son bain qui sous un pommier assoupi
et moi sur ce banc
comme une ligne tracée
de deux point suffisants
noyés de tous les autres nécessaires
