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Quiétude ébréchée
quand vient l'aiguille de quatre heures
piquer ma nuit de ses phares
tiquer la paupière de mes forêts
Dans quels pas
mes pas ?
Toutes les traces se mêlent
fondues dans la somme des vies
Elles brouillent mon flair
et dans la frondaison moite des regards
affolent mon pied
Par quels sentiers
mon avenir ?
Demain est déjà happé
dans le tourbillon de l'immédiat
sous un âge empesé de neige grise
mais nous
ne faisons que suivre
des traces
nous-mêmes ne sommes
que des traces
de la vie
c'est pourquoi il nous faut tant
nous tenir pour ne pas nous perdre
tant entendre ce qu'on dit
sans savoir
tant voir ce qu'on
cotoie sans le voir et moins
on reconnaît l'invisible
plus on devient invisible
Henri MESCHONNIC, Je n'ai pas tout entendu, Dumerchez, 2000.
...
Était-il paysan ? Chasseur ? Poète ?
Il observait ces traces d'un monde inatteignable
Et semblait absorbé par une pensée qui l'assombrissait
S'il était paysan, il devait songer à sa moisson gâtée
S'il était chasseur, à son gibier manqué
Et s'il était poète, à des mots cherchés vainement
...
Emmanuel MOSES, Sombre comme le temps, Gallimard, 2014