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"On a cessé de se heurter aux choses.
On devient capitaine d'un fleuve..."
Henri Michaux, Jouer avec les sons
On a cessé d'outrepasser la toise.
On devient garde-frontière de son squelette...
On a cessé d'œuvrer au grand soir.
On devient l'envers de ses rêves...
On a cessé de se chercher au firmament.
On devient Petit Poucet dans la nuit...
On a cessé de vouloir le trésor.
On devient l'ange de sa mémoire...
cordes
sympathiques
écho
sans voix
ni doigts
magnétique
polychromes
saints
en réserve
du dieu
unique
déchu
charpente
à l'abandon
toiles d'araignées
les muscles
pris
les pensées
flottantes
tout le corps
porté
par les cuisses
les mains
en volutes
tutoyant le vide
journées
répandues
en vain
sur le sol
les semelles traînent
loin des sèves
un pied
huit pouces
d'air
soufflé
d'âme
vide
d'un bambou
poésie
dite
à happer
dans son lit
lue
à savourer
attablé