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Désaxée, une porte grince sur une sinfonia de papiers échantillonnés, vieux ou d'actualité, cartons alimentaires ou textiles à l'indécence organique de mannequins à l'encan ou de guitares désossées. La reproduction est fidèle, passée par le fil des ciseaux, à la tromperie de l'œil, et de ses perspectives boiteuses fait son impression floue à l'envers d'une paupière retournée du rêve.
4, gêne
Une gêne toujours affecte les musées, enfant celle des dimanches de flanelle et d'ennui hérissés puis, mûr, celle des lombaires inflammées de piétinements, de crucifixions aux cimaises. Celle du siècle aussi qui ne donne plus rien à voir que par le prisme de pixels étroits, décor pour une toile infinie où se tracent des visages aux sourires binaires et sans énigme.
3, Grèce
Un soleil antique baigne oblique une Grèce de langue morte, muette de ne peupler que d'une statuaire de bustes froids et d'hommes sans visage des cours carrées aux arcades remisant dans l'obscur quelle énigme de quel oracle dont le fil restera à remonter après l'épreuve mythologique. Au lieu de l'inverse, on aurait enfermé tout le fatras d'un musée dans un seul cadre.
2, Muses
Inspirantes les Muses sans quoi l'art reste en enfance ou chute dégénéré, indispensables au jaillissement créateur qu'on trouve sous le seul sabot de Pégase, on leur bâtit donc des temples où circonscrire leurs langues inouïes pour qu'elles lèchent les artistes de leur flamme, pendant qu'en enfilade leur déhanché épate la galerie, allume l'œil du bourgeois et embrase l'esprit de l'enfant.
1, intimidation
On y joue l'intimidation, comme au palais de justice à force de colonnes et d'escaliers de marbre, ou comme aux églises étouffées d'orgue et d'encens. Des ancêtres grands d'être à d'autres, des héros drapés, ou même nus, toisent les mortels de leurs postures grandiloquentes ou, en selle empanachés, foulent la piétaille, le regard désarmé au-devant des cartouches.
flotille
déboussolée
à l'Ouest
par erreur
désorientées
Indes errantes
L'œuf
La vieille dame essuie un œuf
avec son tablier d'usage
œuf couleur ivoire et lourd
que nul ne lui revendique
puis elle regarde l'automne
par la petite lucarne
et c'est comme un tableau fin
aux dimensions d'une image
rien n'y est
hors de saison
et l'œuf fragile
que dans sa paume elle tient
reste le seul objet neuf.
Jean FOLLAIN, Territoires, Gallimard,1953
bleu
et rouge
du matin calme
tranchés
par les lames
des éoliennes