La vieille
Qui lui a soutiré sa charpente
l'a réveillée bourre
aux milliers de dents ?
Lever le doigt est une aventure.
Penser
fore en ce corps étrange
le lit d'une rivière sans eau.
Petit visage
vieux visage où le vent
a rivé ses griffes
qui a aiguisé ta charpente ?
Petit visage
seuil dès l'aube
où la mort arpente.
Gisèle PRASSINOS, L'instant qui va, Folle Avoine, 1985