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On loue le défaire tout autant que le faire, à force de dictons, et notre salopette emballe une chair à engrenage qui sinue, prise dans la chaîne (et perdant la trame), entre pistons et rouages. Ou cravate nouée, les voix sont étranglées, blanches en travers des cols, par le simple oubli du geste pur, suffisant à souffler le verre, comme à abattre le bœuf.
La promenade dans nos serres
Ô draperies des mots, assemblages de l'art littéraire, ô massifs, ô pluriels, parterres de voyelles colorées, décors des lignes, ombres de la muette, boucles superbes des consonnes, architectures, fioritures des points et des signes brefs, à mon secours ! au secours de l'homme qui ne sait plus danser, qui ne connaît plus le secret des gestes, et qui n'a plus le courage ni la science de l'expression directe par les mouvements.
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Francis PONGE, Proêmes, Gallimard, 1948.