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Partant au matin je jalouse ces fenêtres qui resteront allumées recelant peut-être quelque vie intérieure, d'homme d'intérieur nourri de l'intensité de l'ampoule, vibrante de n'être pas happée par ce dehors laborieux peinant à trancher le brouillard. Demeurant, j'habiterais comme m'habiterait la foudre intime d'un filament, à capter pour la tordre à l'équerre de ma poésie.
En homme d'intérieur.
Guy LIMONE, Jeux de balles, jeux de ballons, Musée de Tessé, 2020.
La plus courte, la ligne droite briserait un charme supposé des détours et dérives dont le modèle serait la pente des caniveaux livrée à l'influx d'un cantonnier, maître de la trajectoire de la feuille morte, du bouchon de liège. La circonvolution me provoque de ses courbes, et le hasard comme un joueur épris d'abandon, dépris de toute volonté, au risque d'une vie embouteillée.
Un bouchon de liège.
La plus courte, la ligne droite briserait un charme supposé des détours et dérives dont le modèle serait la pente des caniveaux livrée à l'influx d'un cantonnier, maître de la trajectoire de la feuille morte, du bouchon de liège. La circonvolution me provoque de ses courbes, et le hasard comme un joueur épris d'abandon, dépris de toute volonté, au risque d'une vie embouteillée.
Un bouchon de liège.
Ce doit être comme un mince filet qui suit sa pente triste vers un caniveau menant à l'obscur, juste avant l'oubli, un écoulement sans reflets d'eaux usées à des besognes grises. Dans le foisonnement des conversations, ma voix se perd, trop basse pour les pétulances du champagne, trop haute pour le secret des confessions.
Ma voix se perd.
Je pèse comme un enfant, peu visible mon empreinte, et quand je marche, plus suspendu que sujet à l'attraction terrestre, une feuille à sa branche, généalogique mais d'attache fragile, un enfant porté par le fleuve vers une terre à la promesse toujours retardée, et plus inquiet de ce flottement que de la force qui courbe mes épaules vers le sol.
Je pèse si peu.