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    euphorbes,

     

    Ce ne serait que trois voyelles 

    vibrantes au bas d'un mur d'avril

    devant la force d'un pissenlit

    ou aux confins d'une pommette

    pour l'effluve d'un regard tangeant

    Et encore en mille autres lieux 

    comme autrefois de Liberté

    on écrivit le nom

     
     

    Trois voyelles

    qui boudent des lèvres trop sèches

    méprisent les palais inutiles

    et toute la peine de leurs pierres

     
     

    Trois voyelles entrevues

    où personne jamais n'écrirait

    ni prénom ni idéal

    mais où l'on goûte enfin

    toute enfance ressouvenue

    à la chair du monde

     
     

    Trois voyelles qui diraient simplement

    d'un souffle

    oui

     

     

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