MIDI À GIBRALTAR
À la batterie du Prince de Gallles,
enclos par les cactus orthopédiques,
un mortier victorien
couvant ses boulets non éclos
tend
une croupe épaisse
à la réverbération du ciment, à midi.
L'impalpable charbon des soutes monte jusqu'ici
et dépose sur les iris blancs.
Cependant qu'à la station de T.S.F.
l'opérateur à la chevelure de nickel
se met à son clavier,
car c'est soudain un crépitement
(comme écraser des scarabées secs).
Midi. Angélus radiotélégraphique.
Nauen arrive,
Carnavon arrive,
Aranjuez aussi.
À grandes foulées les ondes vont vers les antennes de Gibraltar
en forme de lion.
Par-dessus l'échine ébréchée du vieux rocher
les mots s'ébattent.
Indifférent,
le fauve les laisse se loger dans sa crinière pelée
et se rit de donner asile
aux rêves d'amour international du Président Wilson,
pour lui
négligeables comme des poux.
Paul MORAND, Lampes à arcs, 1919.
