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La voix suraiguë en chantant devient grave, souterraine, sauvegardée de la vie courante, et resurgit plus sourde, libérée du torse où habitent, une octave en-dessous, l'ogre et ses cordes rauques, le plus sépulcral des gospels. Ainsi font les bègues en fredonnant qui retrouvent semblablement la fluidité rêvée, ou bien prolongées d'une trompette les voix qui chantaient faux tout à l'heure et soudain sonnent juste, éclatantes et riant à gorge de cuivre.
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Étienne FAURE, Et puis prendre l'air, Gallimard, 2020